Tout n’est que question de date

Hier, c’était une grande journée. Daniel et moi fêtions 30 ans d’amour. Pas que je ne sois très vieille, j’étais plutôt très jeune lors de notre rencontre. J’ai passé deux fois plus de temps avec lui que sans lui. Quand même toute une route.

Nous avions prévu un petit resto en amoureux hier soir. Pas grand chose, car le budget d’une famille de nombreux enfants ne permet pas de folie. Un petit casse-croûte que nous désirions essayer depuis un certain temps, juste pour nous évader quelques minutes de la tourmente familiale.

Cette petite escapade était prévue depuis quelques semaines, Daniel avait pris congé aujourd’hui lundi pour que notre fin de semaine de fête se prolonge un peu avant que la routine ne reprenne sa place.

Mais une invitée sournoise est venue changer nos plans.

Tout ça a commencé au retour de notre activité familiale donnée par le Père Noël.  En effet, ici le Père Noël donne un cadeau familial chaque année. Les enfants se consultent pour demander une idée commune. Parfois des traîneaux, parfois une machine à popcorn, l’an passé le Zoo de Granby, cette année une sortie au Domaine de la forêt perdue pour du patinage sur les sentiers glacés.

C’était la journée idéale. Une température douce et sans précipitations. La route fut belle, et le patinage encore plus. Bien que je considère que le plein air avec un bébé ce n’est jamais idéal, nous avons eu la possibilité de patiner suffisamment pour que ça vaille la peine. Nous avons quitté peu après le coucher de soleil tout orangé.

Au retour, à 20 minutes de la maison, Jessie a vomi dans son banc d’auto. Je ne sais pas si vous savez à quel point c’est stressant d’entendre un bébé s’étouffer dans son vomi parce que harnachée serrée. Enfin nous avons pu compléter la route jusqu’à la maison et pu tout nettoyer une fois rendus. Mais c’était annonciateur de bien pire.

Elle a été malade comme ça toute la soirée. Puis, dans la nuit, ce fut le tour de Daniel et dimanche en après-midi… ce fut moi.

Nous étions le 24 février, à l’heure où un petit souper au restaurant avait été prévu pour fêter une date qui ne reviendra jamais. Nous étions affalés dans le divan, complètement paf, à grignoter des biscuits soda et à boire, à petites gorgées, du jus de pomme ou du jus d’orange, coupé avec de l’eau.

L’occasion est passée. Fêter cette date la semaine prochaine n’aura plus le même impact. Et pourtant. Ce n’est qu’une date après tout. Elle représente 30 ans de vie commune. 30 ans de vie côte à côte, de combats et de réjouissances quotidiens, de complicité et d’amour. Souligner cette date une semaine plus tard ne devrait pas causer problème. Et pourtant.

Dans notre vie d’humain, les dates portent une grande importance. Elles ponctuent la vie de souvenirs, d’étapes, de raisons de se réjouir. Mais elles ne sont que ça, des traces du passé. Fêter l’amour devrait pouvoir se faire tous les jours, sans égard à la date. J’essaie de me convaincre là, vous voyez? J’essaie de me dire que ce n’est pas si grave. On n’y pouvait rien de toute façon, c’était impossible de faire autrement, alors aussi bien trouver des arguments pour se convaincre, passer par-dessus ma déception. Ce n’est après tout qu’une simple question de quelques jours sur une trentaine d’années.

Le 24 février 2019, date de rappel du premier baiser (je ne vous dirai pas où, j’étais dans l’illégalité…), le 24 février 2019, donc, n’a jamais existé. La journée est disparue dans les abîmes de la fosse septique. Avec les années qui sont passées, la seule chose que je peux faire est d’avoir la sagesse d’accepter les choses que je ne peux changer.

On se reprendra chéri. En attendant, on refait nos forces en ce lundi de congé, pour reprendre la routine dès demain matin, 4h15, à la sonnerie du réveil.